L'Heure bleue

Il existe une heure, entre quatre et cinq du matin en été, que les peintres appellent l'heure bleue.
Le ciel n'est plus noir mais pas encore gris. Il a cette teinte d'un bleu profond et doux qui ne dure que quelques minutes et que la plupart des gens ne voient jamais parce qu'ils dorment.
Je ne dors jamais à cette heure-là.
Je me levai sans bruit, enfilai un châle et m'assis à la fenêtre.
La ville en dessous était silencieuse — pas le silence de la nuit, épais et fermé, mais un silence différent, léger, plein de potentiel.
J'entendis un pas dans le couloir.
La porte s'entrouvrit. C'était lui — celui que je n'aurais pas dû laisser rester.
— Je pensais que tu dormais, dit-il.
— Je ne dors jamais à cette heure.
Il vint s'asseoir près de moi. Nous regardâmes le ciel bleu ensemble, sans parler, et ce fut l'une des meilleures conversations que nous ayons eues.